Cuando criemos escamas...

Desde lo meramente práctico -conveniente eufemismo para ahorro de trabajo- me han venido estupendamente estas lluvias de abril. Tras el aparcamiento forzoso del coche durante las fallas y la desidia soleada de la semana subsiguiente, ya esperaba ver brotar rabanizas amarillas del polvo y pólvora asentados sobre mi capó. Sin embargo, éste ha regresado a su otoñal negro obsidianaAunque, eso sí, yo empiezo a notar la piel escamosa.

Varitas de San José

Llegadas desde el Nuevo Mundo, las Varitas de San José, florecen en Marzo en pastos y matorrales, caminos, cunetas y muros, un estallido de luz en el secarral con su mágica inflorescencia de varitas estrelladas, pero es tóxica, peligrosa como la Adelfa.
Sin embargo, para mí es, sobre todo, el recuerdo de un día feliz.
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Diabéticos de la Serotonina

Day 6 Dangerous Unless Used as Directed, originalmente cargada por peacecharade.

Esta entrada es a propósito de otra de que mi amiga Small Blue Thing hizo en su blog. Obviamente no somos sólo química, aunque nuestros cuerpo y cerebro funcionan, según entiendo, siguiendo un complejo sistema de relaciones entres sustancias (hormonas, proteínas...) que junto con "nuestra circunstancia hacen lo que somos. (No entraré en el tema del alma y sus 21gr., ni en el análisis de lo que llamamos carácter) En el amplio, desconocido y siempre temido espectro de la enfermedad mental, hay terapia, hay mendicación, hay tratamientos que mezclan ambas, y hay apoyo (esa palmadita en la espalda que tanto alivia) por parte de la persona que escucha y sabe. ¿Es que Freud fue un paladín de la autocuración? Puede que funcione con un dolor de cabeza, pero os aseguro que no funciona cuando se empieza a calcular, p.e., si al caer desde la pasarela que cruza una de las grandes avenidas de Valencia la palmarás de fijo, o si tendrás suerte la próxima vez que cruces la calle. Porque lo equivocado que hay en tu cabeza -química o trauma- te impide simplemente ser. Pero eres. Respiras, maldita sea.

Cada cual vive su circunstancia. Pero yo bendigo al tipo o tipa que descubrió los inhibidores de la recaptación de la Serotonina.

No insulten mi inteligencia

Como católica me siento especialmente insultada. ¿Cree la jerarquía de la Iglesia española que somos idiotas? ¿Cómo se atreven a propagar una campaña tan manipuladora y ofensiva a la sensibilidad e inteligencia? Soberbia. Tan convencidos de su razón, más allá de las labores de pastorado, y de la libertad de opinión -a la que desde luego tienen derecho- juzgan y condenan sin vergüenza un proyecto de ley, obviando otras condenas. ¿Dónde su escandalo ante la tortura, la pobreza, el abandono, la desesperación de miles y miles de seres en este mundo? ¿Dónde sus carteles denunciando la explotación de inmigrantes sin papeles, los pelotazos que enriquecen a pocos a costa de muchos, la esclavitud sexual de mujeres tratadas como mercancía, los malos tratos y violaciones en el matrimonio? Y ésto es sólo parte de una por desgracia muy larga lista.

Y además, ¿dónde mi libertad? Si la interrupción del embarazo es un terrible pecado, y la mujer así lo cree, no abortará. O si lo hace, afrontará las consecuencias. ¡Cómo si fuera una decisión tan fácil! Es necesario que exista una legislación al respecto. Y es la sociedad civil quien debe decidirla. Los católicos de esta sociedad ejercerán sus derechos y libertad de acción como cualquier otro ciudadano. Entre esos derechos está la libertad de expresión. Pero, por favor, un respeto. Qué vergüenza.

Mateo 23, 1-6 En aquel tiempo, Jesús habló a la gente y a sus discípulos, diciendo: "En la cátedra de Moisés se han sentado los escribas y los fariseos: haced y cumplid lo que os digan; pero no hagáis lo que ellos hacen, porque ellos no hacen lo que dicen. Ellos lían fardos pesados e insoportables y se los cargan a la gente en los hombros, pero ellos no están dispuestos a mover un dedo para empujar. Todo lo que hacen es para que los vea la gente

La ruina de un reino. Entre Terra i Fe.

La exposición Entre terra i fe. Els musulmans al regne cristià de València (1238-1609) está organizada por el Vicerrectorado de Cultura de la Universitat de València en colaboración con la Sociedad Estatal de Conmemoraciones con motivo del 400 aniversario de la expulsión de los Moriscos. No se trata, obviamente, de una celebración-conmemoración, sino de una llamada de atención a nuestra memoria, muy oportuna ante el agravamiento de la intolerancia aquí y ahora.

Aquellas personas se vieron sometidas desde la conquista a sucesivas fases de discriminación, confinamiento y humillación, siendo de hecho obligadas a renunciar, de forma a veces violenta y esperpéntica, a su fe para poder conservar su tierra-y aquí tierra es algo más que el valor crematísco de una finca-, hasta su expulsión final. Los judíos ya habían pasado por ello.

La marcha de los moriscos sólo dejó desolación, despoblamiento y desmemoria. Únicamente la tradición -gastronomía, leyendas populares...- y las llamadas artes menores, los han mantenido siempre aquí.

Wanted!

¿Alguien ha visto a este hombre? ¿Existe este hombre? Cuando escribimos, cuando dibujamos, cuando pintamos, podemos crear ex-novo un rostro? O es al final el resultado del los ojos de éste, la boca de áquel, los gestos de otro? ¿En quién se ha inspirado Tim Bradstreet pare su John Constantine?
Se busca al original. Razón, aquí.

11-M

Mi recuerdo hoy para todos los que fallecieron el 11 de Marzo de 2004, los heridos, sus familias y todos los que sufren sus secuelas. Con todo lo que queda por hacer, y todas las mezquindades que han sufrido despues de un terror semejante, y todo lo que aun, me temo, les queda.

Gruss aus Winnenden

Esta pequeña ciudad del estado alemán de Baden-Württemberg ya no será nunca esa deliciosa ciudad de postal, como no lo son ya Columbine o Jokela, ni Samson en Alabama (horrible coincidencia, hoy, con tan triste recuerdo en Madrid)-. Pequeñas, encantadoras, simpáticas ciudades donde se desencadena el horror en manos de alguno de sus vecinos, casi siempre muy joven, que, súbitamente al parecer, aunque normalmente llevan tiempo planificandolo, se despiden del mundo matando.

Hay perfiles, hay preguntas, no hay explicación. Aunque algunos simplistas lo tienen claro:

En ambos casos-(se refiere a Finlandia), como asimismo en el de Erfurt, se trataba de aficionados a vídeos de juegos violentos.

Levante,11/3/09

Señor articulista, no.

Coleccionismo, Arte y Artistas.

Ambas compartimos el amor por el arte callejero, pero mientras yo colecciono, atesoro incluso con avaricia las piezas que cobro en mis expeciones caza, dándales, quizás, sí, un enfoque que resalte aquello que de ellas me conmueve, Ana Ventimilla, más generosa y paciente, sabe. Sabe ver la pieza en su contexto, áquel que el artista eligió, pero también, escenario de vida. Porque la ciudad está viva. Y ella enriquece la pieza capturando ciudad, pieza y artista en un instante único y significativo. Crea pues un microuniverso lleno de referencias y referentes en una sola imagen. Pura fotografia. Puro arte.

Desgarro

, originalmente cargada por irene adler.

tristeza y duelo, hoy

Darfur aún.

La Corte Penal Internacional por primera vez condena del Tribunal Penal Internacional a un jefe de estado en activo, con la orden de arresto contra Omar Bashir, Presidente de Sudan, por crímenes de guerra y contra la Humanidad cometidos en Darfur. Muy bonito, pero ¿cómo se lleva a cabo, quien ejecuta la orden? Sólo si sale de Sudan, y se le ocurre viajar a alguno de los 106 países que aceptan la autoridad de este tribunal, podría ser detenido. Y ¿y qué pasa con otros "líderes" mundiales que lo son o hasta ahora han sido? ¿Veremos detenidos y sentados frente a un tribunal internacional al trío Bush-Randsfeld-Cheney? ¿a Olmert-Livni? ¿O sólo sirve para los matones del Tercer y Cuarto Mundo?
Por cierto, EEUU no es miembro de la Corte Penal Internacional.

Love is noise and pain

Redactando la nota sobre Carmelina Sanchez-Cutillas, me acordé de algo que escribí para mi "Baladre" (de momento otra vez cerrado, Horacio calla, está seco). Fueron tres entradas, que resumo en una (la citas son de Hamlet, claro):

¿No es estupendo cuando todo cuadra? Cuando en tu mente se enciende una bombillita como en los dibujos de los 30 y las cosas se relacionan y enlazan unas con otras con naturalidad, apaciblemente?
Para la forma en que funciona mi cerebro, lo es.

Ofelia, niña obediente, quizás desconcertada, deglute sus preguntas, y devuelve sumisa, a su príncipe, los regalos que éste ¿con amor? le había entregado. Su príncipe desesperado, trastornado, triste, enfermo de asco, loco de ira. Esta Ofelia, cada vez más extraña y extrañada, y que a pesar de todo acabará en sagrado, tras cantar, cantar, cantar su duelo junto a las virtudes de las flores ya ajadas en sus manos. La bella Ofelia que, en su estupor, sí encontró el camino que en la reflexión de la locura su príncipe no vio. Ella sí pasó del parecer al ser, y así yace ahora para ser enterrada.

¿Y qué quieres hacer por ella?- clama entonces el príncipe airado, atascado todavía y siempre-¿luchar? ¿quieres ayunar ¿quieres desgarrarte? ¿deseas tragar vinagre o engullir un cocodrilo? Dice así, engullir un cocodrilo. ¿Y por qué un cocodrilo? ¿Por qué un cocodrilo?

No lo entiendo. Así que continuemos con otras crueldades. Sin citas. O quizás sí. Para poder seguir el hilo, urdir la trama, deducir el patrón y terminar su encaje. Aún cuando aquel otro adolescente, un muchacho delgaducho, sin culo y pelo a lo Dylan del 63 sólo fuera cruel por mimo y soberbia que no por ira o asco. Era el centro de la pandilla que el profesor de historia dio en llamar la "élite". Y sólo se incluía en ella a una chica. Y ésta era una chica enamorada. Como no, del duendecillo sin culo y ojos de caramelo. Que no la mandó a un convento, no. En Hamlet eso fue rabieta o caridad. No. Nuestro muchacho hizo algo infantil e infinitamente más ruin e innecesario. Una bajeza. Como quién golpea a alguien que tiene la manos atadas.
Poder y voracidad. La burda burla del matón jefe de la manada. "La élite"

"He aquí romero, que sirve para el recuerdo. Acuérdate, amor mío. Y aquí trinitarias que son para los pensamientos"

Ambos tenían el mismo suéter a rayas marineras. Exactamente el mismo. ¿Y quién fue primero, el sr. Huevo, o la Gallina? ¡Qué más da! Ya lo sabes, la culpa es siempre de la gallina. Lo extraordinario es que nunca antes hubieran coincidido, nunca hasta aquella mañana. Primero fueron las risitas, y ese -"lleva lo mismo que tu, tío"-, pero no más verbo, no hubo verbo. Sólo representación. Un auto sacramental.
A ella la sacaron a la pizarra para-ya-no-recuerdo-qué. El duendecillo, que hasta entonces se había limitado a exhibir su preciosa sonrisa de kouros, la miró, y simplemente, pero con ostentación, se quitó el jersey. Así, tan fácil. Y la mesnada rugió en carcajadas tras él. Ella se detuvo un segundo de siglos. Reconocí en su rostro enrojecido la humillación, y el dolor en sus ojos de cristal ¿Acaso no había yo sufrido alguna vez un rechazo semejante? ¿Por qué lo odié más a él que al otro? El amor es ruido y sufrimiento. Sólo que ella no lloró. Algo más tarde, sí ahogamos cicatrices en absenta.

"Aquí, ruda para vos y para mí; nosotras podemos llamarla hierba de la gracia los domingos."