#Díamundialdelapoesía2025 Ghassan Zaqtan

Aquella vida

Voy a ver cómo murieron

yendo hacia los escombros

yendo para verlos ahí tranquilos

sobre la colina de la intervención

Querido Narciso de miércoles,

qué hora es

qué muerte es esta

qué planeta en la mano de la viuda ¿cinco o tres?

Su vestido florecía 

nosotros éramos flores abandonadas sobre su vestido 

Queridos umbrales de las mujeres, 

cuánto es una vida

qué tiempo es un río 

cuántas dagas hay en la sangre de la arremolinante tormenta ¿tres o cinco? 

Dejamos que la ciudad jugara

y guardamos enrollados nuestros amplios velos 

Voy a ver cómo murieron

yendo hacia los escombros

yendo para ver su muerte

colinas del norte 

viento que se levanta del sur

voy a llamarlos por sus nombres

 Ghassan Zaqtan (1954)

#Díadelapoesía Mahmud Darwish #FreePalestina

Traducción del árabe: 

María Luisa Prieto

CADÁVERES ANÓNIMOS

Cadáveres anónimos.

Ningún olvido los reúne,

Ningún recuerdo los separa... 

Olvidados en la hierba invernal

Sobre la vía pública,

Entre dos largos relatos de bravura 

Y sufrimiento.

"¡Yo soy la víctima!". "¡No, yo soy la única víctima!".

Ellos no replicaron: "Una víctima no mata a otra.

Y en esta historia hay un asesino Y una víctima". Eran niños,

Recogían la nieve de los cipreses de Cristo

Y jugaban con los ángeles porque tenían 

La misma edad... huían de la escuela 

Para escapar de las matemáticas 

Y la antigua poesía heroica. 

En las barreras, 

Jugaban con los soldados 

Al juego inocente de la muerte.

No les decían: dejad los fusiles 

Y abrid las rutas para que la mariposa encuentre 

A su madre cerca de la mañana,

Para que volemos con la mariposa 

Fuera de los sueños, porque los sueños son estrechos 

Para nuestras puertas. Eran niños, 

Jugaban e inventaban un cuento para la rosa roja 

Bajo la nieve, detrás de dos largos relatos 

De bravura y sufrimiento. Luego escapaban con los ángeles pequeños

Hacia un cielo límpido.

Fotomontaje de Regan Amro

 Del poemario: La ta´tadhir ´ammâ fa´alta (No pidas perdón) (2004)

#AlNakba75 #PalestinaLibre "Sobre esta tierra" de Mahmud Darwish

Traducción del árabe: María Luisa Prieto

SOBRE ESTA TIERRA

Sobre esta tierra hay algo que merece vivir: 

la indecisión de abril, el olor del pan al alba,

las opiniones de una mujer sobre los hombres,

los escritos de Esquilo, las primicias del amor, la hierba sobre las piedras,

las madres erguidas sobre un hilo de flauta

y el miedo que los recuerdos inspiran a los invasores. 

Sobre esta tierra hay algo que merece vivir:

el fin de septiembre,

una dama que entra, con toda su lozanía, en la cuarentena,

la hora del sol en la cárcel,

una nube que imita un grupo de seres,

las aclamaciones de un pueblo a quienes ascienden a la muerte sonriendo

y el miedo que las canciones inspiran a los tiranos.

Sobre esta tierra hay algo que merece vivir:

sobre esta tierra está la señora de la tierra,

la madre de los comienzos,

la madre de los finales.

Se llamaba Palestina.

Se sigue llamando Palestina.

Señora: yo merezco, porque tú eres mi dama, yo merezco vivir.

Mahmoud Darwish

#DiaMundialdelapoesía

Tulips (fragmento)

BY SYLVIA PLATH

The nurses pass and pass, they are no trouble, 

They pass the way gulls pass inland in their white caps, 

Doing things with their hands, one just the same as another, 

So it is impossible to tell how many there are. 

My body is a pebble to them, they tend it as water 

Tends to the pebbles it must run over, smoothing them gently

 

Before they came the air was calm enough,

Coming and going, breath by breath, 

without any fuss. Then the tulips filled it up like a loud noise. 

Now the air snags and eddies round them the way a river 

Snags and eddies round a sunken rust-red engine.

They concentrate my attention, that was happy 

 Playing and resting without committing itself.

The walls, also, seem to be warming themselves. 

The tulips should be behind bars like dangerous animals; 

 They are opening like the mouth of some great African cat, 

 And I am aware of my heart: it opens and closes 

Its bowl of red blooms out of sheer love of me. 

The water I taste is warm and salt, like the sea, And comes from a country far away as health. 

Marion Rose

Las enfermeras pasan una y otra vez, sin molestar, 

Igual que pasan las gaviotas volando tierra adentro, con sus cofias blancas, 

Las manos ocupadas, la una idéntica a la otra, 

Por lo que resulta imposible decir cuántas hay. 

Mi cuerpo es un guijarro para ellas, que lo cuidan como el agua 

Cuida los cantos sobre los que ha de fluir, puliéndolos suavemente.

(traducción: Xoán Abeleira) 

Dia de la Poesía: Rima XVIII Gustavo Adolfo Bécquer

XVIII

Fatigada del baile,

encendido el color, breve el aliento,

apoyada en mi brazo

del salón se detuvo en un extremo.

Entre la leve gasa

que levantaba el palpitante seno,

una flor se mecía

en compasado y dulce movimiento.

Como en cuna de nácar

que empuja el mar y que acaricia el céfiro,

tal vez allí dormía

al soplo de sus labios entreabiertos.

¡Oh! ¡quién así, pensaba,

dejar pudiera deslizarse el tiempo!

¡Oh! si las flores duermen,

¡qué dulcísimo sueño!

Romance del Cid y cerco de Zamora (leyendo El doncel de Don Enrique el Doliente de Larra)

Romance del Cid y cerco de Zamora 

Ya cabalga Diego Ordóñez,

del real se había salido

de dobles piezas armado y un caballo morcillo;

va a reptar los zamoranos por la muerte de su primo, 

que mató Bellido Dolfos,

hijo de Dolfos Bellido. 

 -Yo os repto, los zamoranos, 

por traidores fementidos,

repto a todos los muertos,

y con ellos a los vivos;

repto hombres y mujeres, 

los por nacer y nacidos;

repto a todos los grandes,

a los grandes y a los chicos,

a las carnes y pescados, 

 y a las aguas de los ríos.

Allí habló Arias Gonzalo, 

bien oiréis lo que hubo dicho:

 -¿Qué culpa tienen los viejos?

¿qué culpa tienen los niños? 

¿qué merecen las mujeres

 y los que no son nacidos?

¿por qué reptas a los muertos,

los ganados y los ríos? 

 Bien sabéis vos, Diego Ordóñez,

muy bien lo tenéis sabido,

que aquel que repta concejo

debe de lidiar con cinco.

Ordóñez le respondió:

 -Traidores heis todos sido.

 Ánonimo. Romancero Viejo.

Reseña: Gokumon-to. La isla de las Puertas del Infierno de Seishi Yokomizo

Gokumon-tō: La isla de las puertas del infierno by Seishi Yokomizo

My rating: 4 of 5 stars

Un muy bien escrita novela policíaca en la que en narrador intenta en lo posible, sin recurrir a la primera persona, ponernos en el lugar de su detective protagonista. Sabemos lo que sabe, vemos lo que él ve, escuchamos lo que le cuentan, y nada más. O Kosuke Kindaichi está presente durante los hechos o éstos se le refieren a posteori y con esa información, discurre lo ocurrido. No hay narrador omnisciente que simultanee acciones para crear suspense dilatando la historia. Y sin embargo el suspense se da. Es una forma casi teatral de narrar a lo que me había desacostumbrado. Hay además una terrible belleza en las descripciones del paisaje de la isla y efectividad en los trazos con los que el describe a sus personajes.

Muy recomendable.

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GoodReads: Sol Invictus, 15 vacanas (poemas místicos)

Sol Invictus: 15 vacanas by Rozonda Salas

My rating: 4 of 5 stars

"El acercarme a Ti pasa una esponja sobre mi inteligencia, y me convierte en una bola de risas y cosquillas como una adolescente que aún no ha dejado del todo la infancia. No juzgo, no mido, no miro si llevo bien atados los cordones;me tumbo bajo el Sol, me estiro como un gato. Soy sólo una caricia que no sabe si es dada o recibida.

Salas, Rozonda. Sol Invictus: 15 vacanas (poemas místicos) (Spanish Edition) . Edición de Kindle."

Una delicia de lectura. La escritura directa y lírica de un alma generosa, casi puedes tocar lo que siente, algunas de las imágenes que trasmite son hecho de una plasticidad que conmueve por lo cercanas.

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"Escucha, Aliocha; óyeme, hermano mío. He decidido decírtelo todo": el parlamento de Mitia (Los Hermanos Karamazov)

También ‑‑continuó‑ estoy, por desgracia, enamoriscado de una bribona. Pero enamoriscarse no es amar. Uno puede enamoriscarse y odiar: acuérdate de esto. Hasta ahora he hablado alegremente. Siéntate a la mesa, cerca de mí, para que yo pueda verte. Tú me escucharás en silencio y yo te lo contaré todo, pues el momento de hablar ha llegado. Pero óyeme: he pensado que aquí hay que hablar en voz baja, porque tal vez anda cerca alguien con el oído aguzado. Lo sabrás todo: ya te lo he dicho. Oye, Aliocha, ¿por qué desde que me instalé aquí, hace cinco días, tenía tantas ganas de verte? Porque te necesito... Sólo a ti te lo contaré todo. Mañana terminará una vida para mi y empezará otra. ¿Has tenido alguna vez en sueños la impresión de que caías por un precipicio? Pues mira, yo he caído de veras... No te asustes... Yo no tengo miedo..., es decir, sí que tengo miedo, pero es un miedo dulce que tiene algo de embriaguez... Además, ¡a mí, qué! Carácter fuerte, carácter débil, carácter de mujer, ¿qué importa? Loemos a la naturaleza.
Necesito desahogarme. Después de haberme confesado con un ángel del cielo, voy a confesarme con un ángel de la tierra. Pues tú eres un ángel. Tú me escucharás y me perdonarás. Necesito que me absuelva un ser más noble que yo. Escucha. Supongamos que dos hombres se liberan de la servidumbre terrestre y se elevan a regiones superiores, o, por lo menos, que se eleva uno de ellos. Supongamos que éste, antes de emprender el vuelo, de desaparecer, se acerca al otro y le dice: «Haz por mí esto o aquello...», cosas que no es corriente pedir, que sólo se piden en el lecho de muerte. Si el que se queda es un amigo o un hermano, ¿rechazará la petición?(..)

Y por todas partes donde Ceres
pasea su desconsolada vista
sólo percibe
al hombre sumido en honda humillación.
Los sollozos se escaparon del pecho de Mitia, que cogió la mano de Aliocha:

‑Sí, Aliocha, en la humillación. Así ocurre también en nuestros días. El hombre sufre sobre la tierra males sin cuento. No creas que soy solamente un fantoche vestido de oficial, que lo único que sabe es beber y hacer el crápula. La humillación, herencia del hombre: tal es casi el único objeto de mi pensamiento. Dios me preserva de mentir y de envanecerme. Pienso en ese hombre humillado, porque soy yo mismo.»Para que el hombre pueda salir de su abyección
mediante el impulso de su alma,
ha de establecer una alianza eterna
con su antigua madre: la tierra.

¿Pero cómo establecer esta alianza eterna? Yo no fecundo a la tierra abriendo su seno, porque no soy labrador. Tampoco soy pastor. Avanzo sin saber hacia dónde: si hacia la luz radiante o hacia la más denigrante vileza. Esto es lo malo: todo es denigrante en este mundo. Cada vez que me he hundido en la más baja degradación, cosa que ha sido casi constante, he releído estos versos sobre Ceres y la miseria del hombre. ¿Pero han servido para corregirme? No. Porque soy un Karamazov; porque cuando caigo al abismo, caigo de cabeza. Y te advierto que me gusta caer así: este modo de caer tiene cierta belleza a mis ojos. Y desde el seno de la abyección entono un himno. Soy un hombre maldito, vil y degradado, pero beso el borde de la túnica de Dios. Sigo el camino diabólico, pero sin dejar de ser tu hijo, Señor, y te amo, y siento esa alegría sin la cual el mundo no podría subsistir.

Pero basta de versos. Déjame llorar, Que todos menos tú se rían de mi tontería. Veo brillar tus ojos. Basta de versos. Ahora quiero hablarte de los «insectos», de esos a los que Dios ha obsequiado con la sensualidad. Yo mismo soy uno de ellos. Nosotros, los Karamazov, somos todos así. Ese insecto vive en ti, levantando tempestades. Pues la sensualidad es una tormenta, y a veces más que una tormenta. La belleza es algo espantoso. Espantoso porque es indefinible, y no se puede definir porque Dios sólo ha creado enigmas. Los extremos se tocan; las contradicciones se emparejan. Mi instrucción es escasa, hermano mío, pero he pensado mucho en estas cosas. ¡Cuántos misterios abruman al hombre! Penetra en ellos y sale intacto. Penetra en la belleza, por ejemplo. No puedo soportar que un hombre de gran corazón y de elevada inteligencia empiece por el ideal de la Virgen y termine por el de Sodoma. Pero lo más horrible es que, llevando en su corazón el ideal de Sodoma, no repudie el de la Virgen y se abrase en él como en los años de su juventud inocente. El espíritu del hombre es demasiado vasto: me gustaría reducirlo. Así no hay medio de que nos conozcamos. El corazón humano, el de la mayoría de los hombres, halla la belleza incluso en actos vergonzosos como el ideal de Sodoma. Es el duelo entre Dios y el diablo: el corazón humano es el campo de batalla. Además, se habla del sufrimiento.

Alexandre Cabanel

El origen de las tormentas es oscuro: Zamora, poesía en la calle.

Desde el mes de mayo de este año, el Ayuntamiento de Zamora, ha puesto en marcha una gran iniciativa, "Zamora en Poemas",  que además de dignificar ciertas fachadas del casco antiguo en estado de deterioro así como embellecer muros de solares, permite difundir el trabajo de varias poetisas zamoranas (Concha Pelayo, Charo Antón, Encarna Prieto y Fili Chillón) y servir de homenaje también  a la pintora y poetisa Fili Chillón, fallecida recientemente.  A través de vinilos de gran tamaño que reproducen poemas, integran la poesía en la propia ciudad y la hacen accesible a sus ciudadanos y visitantes, como yo. Esta iniciativa entra de lleno en la campaña “Zamora Invisible” y otras acciones similares que vienen desarrollándose desde hace varios años, con la instalación de fotografías en los escaparates en desuso del casco histórico, o grandes murales pintados en fachadas y muros de especial visibilidad. Así pasamos de lo gris, abandonado y feo, a una clara luminosidad y mejora del aspecto urbano. Algo que en nuestra Valencia se vienen encargando desde siempre artistas urbanos comprometidos en la denuncia del expolio, abandono y deterioro de los barrios del centro histórico.

20 años del adiós de Kurt Cobain: "I'll take all the blame"

What else could I write?I don't have the right.

(de mi cuaderno de notas, marzo del 95)

Recuerdo a Luis María Panero en el Día Internacional de la Poesía

Aprovecho el día internacional de la Poesía para recordar al recientemente fallecido Leopoldo María Panero:

"Esperando todos los días para que venga el cierzo
para que venga el ciervo
azul como el poema, como el gamo
que corre fugitivo sobre el poema
y que sea la nada mi último poema
baba de los labios para que el hombre muera
azul sobre la página
«victorieusment fuit le suicide beau» Mallarmé lo dijo
oh belleza húmeda del suicidio
única rosa, única flor
rosa cúbica de la página
para que el hombre descubra
que no es un hombre."

Serendipias. ¿Acaso no puedo yo crear?

Compaginando el Vol 2 y 3 del Lucifer de Mike Carey con la lectura del Hiperion de John Keats, me he encontrado con esta cita: 

"¿Es qué acaso no puedo yo crear?, ¿no puedo yo crear un mundo distinto, un universo nuevo y desmenuzar éste, deshacer en la nada? ¿En dónde hay otro caos, en dónde?

Hiperion/La caída de Hiperion, Poesía. Ed. Hiperion, pag 27.- Habla Saturno. Con esta obra John Keats quería simbolizar el acto creativo del poeta, su renacimiento con la victoria final de Apolo sobre el titán Hiperion en la guerra de dioses contra Titanes. Saturno ha sido derrotado y clama. Por el contrario, el Lucifer de Carey, llevado por su soberbia, aprovecha lo que cree una victoria sobre el Cielo para crear un universo a su imagen emulando al Nombre y sirviéndose para ello del poder demiurgico de Miguel, sin darse cuenta de que con la excusa de materializar su ansia de libertad solo consigue, de hecho, plasmar el absolutismo de su voluntad, incluso cuando impone en su nuevo cosmos -una mera copia del original- como única regla la NO adoración. Ahí tenía su caos. No ha creado nada de la Nada. Es mi querido Miguel, sin embargo, el que verdaderamente ejerce su libertad de elección. El poeta es, sin embargo, generoso. Para Keats, negarse, ser capaz de olvidarse de uno mismo para sumergirse en la cosas y convertirlas en poemas, es la esencia del ser Poeta y la reCreación.

Pues todo áquel cuya alma no es igual a un barbecho/tiene visiones, quiere contarlar, si es que es amado y ha sido bien nutrido en su lengua materna

Hiperion/La caída de Hiperion, Poesía. Ed. Hiperion, pag 95

Borrador: Primera luz (la vida de los objetos 2)

Primera luz-

tras las cortinas

la farola se apaga

*

Porque el retiro de las sombras

siluetea ya lo familiar de cada objeto,

me ahogo.

Día Mundial de la Poesía.

Erato, musa de la poesía por Eduard John Poynter. 

Las más viles acciones, cual yerbas venenosas, florecen bien en el aire de la cárcel; sólo lo que en el hombre hay de bueno se agosta y marchita allí; la pálida angustia guarda la pesada puerta y el carcelero es la desesperación Pues matan de hambre al chiquillo asustado hasta que llora de noche y de día, y azotan al débil y flagelan al tonto, y se mofan del viejo y canoso, y algunos enloquecen, y todos se vuelven peores, y nadie puede decir ni una palabra. Cada estrecha celda en que habitamos es una infecta y oscura letrina y el fétido aliento de la muerte viviente asfixia nuestras enrejadas mirillas y todo, salvo la lujuria, es triturado hasta hacerlo polvo en esa máquina de la humanidad. El agua salobre que bebemos brota con un limo nauseabundo, está lleno de cal y yeso, y el sueño no quiere acostarse, sino que que camina con ojos desorbitados y va dando las horas a gritos.

La Balada de la cárcel de Reading, Oscar Wilde Poesía Hiperion, versión de Jesús Munárriz (pag. 107-111)

Borges, el Otro y el Laberinto

Zeus no podría desatar las redes
de piedra que me cercan. He olvidado
los hombres que antes fui; sigo el odiado
camino de monótonas paredes
que es mi destino. Rectas galerías
que se curvan en círculos secretos
al cabo de los años. Parapetos
que ha agrietado la usura de los días.
En el pálido polvo he descifrado
rastros que temo. El aire me ha traído
en las cóncavas tardes un bramido
o el eco de un bramido desolado.
Sé que en la sombra hay Otro, cuya suerte
es fatigar las largas soledades
que tejen y destejen este Hades
y ansiar mi sangre y devorar mi muerte.
Nos buscamos los dos. Ojalá fuera
éste el último día de la espera.

Jorge Luís Borges, El Laberinto
"Borges, nueva antología personal" Club Bruguera, enero 1980, pag.24

Vociferio Festival de Poesia Valencia

Por desgracia, por cuestión de tiempos y horarios, no he podido asistir sino un ratito a este Festival de Poesía, una gran iniciativa que se ha distribuido a lo largo de casi una semana en distintos espacios de la ciudad de Valencia. El programa contenía acciones, lecturas, mesas redondas, talleres y feria de ediciones independientes. No faltaba nada. Faltaba yo. Espero que se repita y pueda disfrutarlo más.

Chucherias

Un descubrimiento féliz (y además de mis lecturas pendientes). Sensibilidad, inteligencia, ingenio, serenidad y pasión. Maravillosa. Un ejemplo, una pequeñez:

Una mariposa con los tonos de ésta
ronda las velas en Brasil
La Experiencia de la Naturaleza haría
Empalidecer nuestro más rojo momento.
Naturaleza gusta, creo a veces
como una Niña, de la Chucherias.

Las lobelias de mi balcón

Palio de luz y sombra, originalmente cargada por irene adler.

De las lobelias
palio de luz y sombra
son las persianas.

Cosas de la edad... o no. Beneditti y la vida

Por ejemplo, pensar a veces que no tengo bastantes recuerdos, no los suficientes. Y otras, sin embargo, pensar que, simplemente, me sobran.
Y entonces, el regalo de un amigo. Un poema de Benedetti, poco después de su muerte, del que cito:

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo