Erato, musa de la poesía por Eduard John Poynter.
Las más viles acciones, cual yerbas venenosas,
florecen bien en el aire de la cárcel;
sólo lo que en el hombre hay de bueno
se agosta y marchita allí;
la pálida angustia guarda la pesada puerta
y el carcelero es la desesperación
Pues matan de hambre al chiquillo asustado
hasta que llora de noche y de día,
y azotan al débil y flagelan al tonto,
y se mofan del viejo y canoso,
y algunos enloquecen, y todos se vuelven peores,
y nadie puede decir ni una palabra.
Cada estrecha celda en que habitamos
es una infecta y oscura letrina
y el fétido aliento de la muerte viviente
asfixia nuestras enrejadas mirillas
y todo, salvo la lujuria, es triturado hasta hacerlo polvo
en esa máquina de la humanidad.
El agua salobre que bebemos
brota con un limo nauseabundo,
está lleno de cal y yeso,
y el sueño no quiere acostarse, sino que que camina
con ojos desorbitados y va dando las horas a gritos.
La Balada de la cárcel de Reading, Oscar Wilde
Poesía Hiperion, versión de Jesús Munárriz (pag. 107-111)
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